Reflexiones

Todo está dicho, y de todas las maneras posibles. Qué sentido tiene escribir pues; necesidad,  necesidad surgida desde lo más profundo de mí ser, surgida de mi tuétano, de mi sangre, de mi cabezota llena de palabras que quieren salir como el preso la libertad. Tal vez son pretensiones desmesuradas como querer contener el océano entre las manos, pero hecho con el ahínco de la humildad del que tiene vendados los ojos y solo es feliz si las palabras vibran con la fuerza del rugido de un enano esmeralda. Por la palabra misma.

Quizás el secreto se trate de ser auténtico y hablar desde lo profundo con mis propias palabras, da igual la manera. Pero no estaría de más encontrar una manera única y diferente.

“En el principio era el Verbo, y el Verbo era con Dios, y el Verbo era Dios”. Este arte me fascina como si fuera una perla gigante y perfectamente redonda por la cual no puedes hacer otra cosa que caer rendido ante su belleza y dejarte llevar por su pulcritud. Pero es un arte engañoso; no se puede expresar todo con palabras.  ¡Pero qué coño! Por qué no intentarlo.

Cuando las palabras llegan directamente a tu  mente y pierden su sentido es entonces cuando puedes apreciar su verdadero significado, sea cual fuere.

Posiblemente lo más adecuado sea callarse y no decir nada. Porque escribir es como intentar atrapar el reflejo de imágenes en un arroyo, una tarea inútil y tal vez una farsa, pero una farsa que me atrapa como una fiera a su presa. No tengo más remedio que dejarme arrastrar por esta maravillosa ilusión a donde sea que me lleve. Con el autoconomiento me daría por satisfecho.

Las palabras moldean el pensamiento, las palabras nos conectan como seres humanos, las palabras crean magia, las palabras crean historias…

Escritura, ¿me has elegido tú o te he elegido yo?

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